DEDALUS: CORSI, CONCORSI, TESTI E CONTESTI DI VOLO LETTERARIO

PICCOLA ANTOLOGIA

Da Scheiwiller, 1996

Non ha il becco eccessivo

la passerina che canta bene

TRAPASSATA LA MEZZANOTTE

SONO LE SEI DELL’ALBA.

TORNO A CASA  PER STANCHEZZA

NON PER AMORE.

E ANCORA UNA VOLTA

SBAGLIO.

Il fulmine convoca la terra e il cielo

in un punto.

C’è un punto biancastro nel tuorlo

dov’è il germe. C’è

un punto di attacco nel fiore

che è l’ombelico esterno

nel luogo dei semi.

Lì sporge il sole e chiarisce

il mondo.

Anche quest’anno per presunzione,

ho dato per scontato l’esistenza

della luce nel paesaggio:

il lavoro della luce

nelle forme del paesaggio.

Ho finito per scordare

che il ciliegio ha la testa

e che in primavera è più leggera

perché dalle radici sverna in petali

rosa. Uno

è il battere e uno

il levare della passera

che ora le sta dentro

per cantarla.

Mi fa accorgere del mondo:

alle sei dell’alba il ciliegio è fermo.

Ma scrivo una bugia.

C’è un legame stretto tra i versi che pubblico qui e quelli del post precedente. Il rapporto di collaborazione che lega Gabriella Maleti a Mariella Bettarini è di lunga data e profondo, al punto che, pur conservando caratteristiche del tutto individuali, le due artiste hanno contribuito a forgiare reciprocamente e in modo  fertile i reciproci lavori. Gabriella Maleti esplora con molta abilità e perizia anche il settore delle arti visive: l’antologia A parole – in immagini  di Mariella è corredata, per fare un esempio, da alcune sue fotografie che illustrano e integrano specifiche liriche del volume, creando un ulteriore dialogo, un’interazione tra parola e immagine, mai banale o sterilmente didascalica. Ma l’aspetto del lavoro di Gabriella più consono e inerente al campo d’azione, e di volo, di Dedalus, è quello letterario. E’ anche autrice di testi di poesia e prosa, e, anche in questo caso, non si rileva alcuna scissione tra il suo lavoro di scrittrice e quello di fotografa: c’è anche qui un cammino condiviso, un dialogo, un confronto arricchente. Le poesie di Gabriella Maleti che propongo qui di seguito sono “racconti in versi”, ma, con uguale nitidezza, sono istantanee colte con tempismo da un obbiettivo attento ai dettagli, alle sfumature, alla concretezza palpabile delle cose, e in qualche modo anche, o forse proprio in virtù di questo, a quello che solo l’occhio interiore sa cogliere: quell’attimo di dolore o emozione, di senso o di assenza di senso, che costituisce il nocciolo dell’esistere, e, allo stesso tempo, della poesia. Il linguaggio, coerentemente, oscilla tra ritmi e andamenti più distesi e virate brusche, anche sul terreno del gergo o del lessico colloquiale. Quadri che ricordano certi fotogrammi felliniani, sospesi tra la normalità dell’esistenza e l’incontro inatteso e magico con la meraviglia dell’essere, con il sogno della felicità e il corpo della pena, “l’Alchermes come integratore di chiacchiere carnevalesche” e l’attimo in cui si scoprono “avulse le gioie dal cuore”. I.M.

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POESIE DI    

GABRIELLA MALETI

*

L’impaginato è lì,

tra i miei quattro mobili,

alcuni impialacciati, così quando

li caricai sul vecchio camioncino

per portarli a casa dalla casa di mio padre morto,

cominciò a piovere, presero acqua.

L’uomo del camion li aveva coperti con un telo,

ma nella corsa svolazzavano agli angoli

e fitte gocce si fermarono lì sopra.

L’autista guidava imprecando si bagnano,

io dicevo pazienza, che vuol fare.

Si gonfieranno, diceva l’uomo guidando col

cappello da muratore in testa, le mani tozze,

tagliuzzate parevano quelle di mio padre

che ora le teneva al buio intrecciate sul petto,

inermi. Stravagante uomo, dopo averle usate

nel bene e nel male, specie nell’ira.

L’uomo del camion agguantava il volante

come un collo di donna. Un collo di mamma.

Come mio padre.

“È morto giovane”, diceva di lui.

72, ma ancora con molti capelli neri. È morto di cioccolato.

Una sera diversa, sensitiva, con paura.

Abbandonato il capo all’indietro, su una seggiola.

Restò così ore. Cioccolato dietro le ante, nei cassetti.

Pioveva e le quattro carabattole sul camioncino, in curva,

si muovevano, seppure vicine davano piccoli cozzi,

crepassero, ma sì, tanto…

Gonfiavano d’acqua, il legno si sollevava e nemmeno

a martellate sarebbe andato giù. Un tempo infame.

I piatti nelle scatole facevano baccano, e i tegami si urtavano.

“Non stanno zitti”, diceva l’autista al volante,

“anche se le corde le abbiamo tirate”.

Non fa niente, ripetei. Il carico, sommesso, parlava di sé,

diceva cose che era meglio non sentire.

Portavo a casa la vita pietosa di un uomo,

per caso padre.

È qui l’impaginato, nel primo cassetto.

È sempre stato lì. 

*

Di qua e di là accozzaglie,

ma non sia mai detto di forchette spaiate.

“Tira su!”

“Dài, dài, dàiiiii”.

“Il gatto?”

“È qui”.

“La padella col coniglio?”

“Sono qui!”

Quattro sedie, due sgabelli,

un ritornello: “Quanno se dice sì...”,

sei gambe,

quattro grandi, due piccole.

Una goccia di sangue

sul parabrezza scende.

Interna? Esterna?

Un dito va a vedere,

il gatto fa il bartino*, arretra.

Dio, lo sgombero.

Scende il sangue col suo filo,

non s’aggruma,

fa silenzio e scende.

Una serie di carabattole da poveri

in canna,

grattugia, comodini-odori, mattarello,

poveri davvero neri di capelli

che s’insultano, s’arraffano,

beccheggiano tristi come barche:

noi eravamo il camion che perde e parla sangue,

un filo basta,

tutto traballa e vanno lontano,

sono vicini, son da vedere, da fotografare

col sangue che scende,

che lascia il suo dito, la vulgata perenne.

24 febbraio 2007

*bartino: voce emiliana. Quando l’animale tira indietro le orecchie per paura.

*

Poi, continuando.

La vetustà dei luoghi (se dopo tanto li rivedo)

l’incallita esegèsi della tolleranza,

la giacenza ibrida nei rifugi per vita e sopravita,

così parevano le case abitate da noi, famiglia,

distrutte in un momento

con l’alterco di voci e redingote consumate,

il Sassolino come liquore,

l’Alchermes come integratore di chiacchiere

carnevalesche, che la madre, posta di sedere,  arrotolava

e friggeva, friggeva,

pasta di marzo e di uova, preda palatale e fragrante.

Che rimane se non la visione calcificata di guai e

male alle orecchie per infezioni d’interni,

un filo di susseguenti cose,

nel trito orrore di una specie umana che si trovava là,

proprio là, guardate: un gigantesco grumo di carni

portato dal vento in luoghi di specie

dove era così e nient’altro,

dove l’altro era mota, sì, e

sovravisione di come tre potessero cambiare,

disfare in un secondo ciò che natura aveva creato.

Infatti i tre erano nati con gambe, mani, braccia, piedi, ecc.

Avevano olfatto e gusto.

Come si fa a replicare duramente alla proprie mani?

Dire: perché ci siete? Chi vi voleva?

E ai piedi: perché siete venuti?

Ma erano lì, i tre, con tutto quello che serve.

Oramai qui, depositati. Defenestrati.

“Andate in malora” era stato loro detto.

“Andate a farvi fottere”.

Così, un po’ accatastati, molto mortali,

madre e padre hanno fatto quello che potevano.

Si sono spintonati, strappati i capelli,

avulse le gioie dal cuore.